J'écris de la plume de couleur très noire,
sur le blanc d'une feuille presque jaunie
à l'idée d'un môme qui vit d'un désespoir,
il ne vit et ne voit qu'un Noel pas fini.

Les rues sans neige n'existent plus au sol,
Quand il naquit sur un été sans son père
sans une joie, et avec une heure pas drôle,
avec les ans qui passent avec sa mère.

la voie qu'il a eu dans sa vraie jeunesse
et le choix qu'il a eut de bien vivre,
la liberté qu'il eut sur un chemin qui se dresse,
sa vie ,il l'a gagnée de son travail et ses vivres .

PS

pour la voix d'un vrai Rockeur