L'hiver s'est abattu sur l’Est de la France
Tout comme sur l'Europe : en calamité.
Peu de gens de ces contrées ont souvenance
D’un froid pareil dans les montagnes, les vallées.
Déjà, le thermomètre marque moins dix-huit,
Dans les nuits congelées de début décembre.
On court, pressés, près des feux et des marmites,
Autant de lieux exquis, bienheureux aux membres
Durcis par bien trop de journées à l’extérieur ;
Le froid qui souffle est intense. Les moissons
Seront maigres. Partout, la vie passe, se meurt.
On redoute déjà la prochaine saison !
L'hiver, ennemi implacable, est si fort
Que les rivières sont muettes, pétrifiées.
Les sapins sont transis et les chênes sont morts.
Les vignes des plaines d’Alsace ont gelées.
Le froid fait périr les buses, les étourneaux,
Le gibier apeuré comme les habitants.
Les processions se suivent pour le « Dieu très haut »
Et sont marmottées par les vieilles et les enfants.