Le cristal du soir illumine un ancien Livre,
Où l’ombre et le parfum se fondent lentement,
Et l’âme, en son éclat, fuit tout apaisement,
Cherchant dans le silence le plus secret du Livre.

Rien n’y parle, pourtant tout s’y révèle, s’y livre,
Le verbe enseveli sous un ciel indulgent
Dort, perle dans le songe et l’écho du présent,
Où s’éteint lentement le mystère du Livre.

Ô blancheur, ô néant que la pensée attise,
Temple où l’être se perd, renaît, se rebaptise,
Souffle, absence, lueur et prière du Livre.

Quand le mot se détruit et que le temps se livre,
Le monde meurt en soi, puis s’y recrée le Livre,
Et l’âme, en se taisant, s’amalgame à ce Livre.