Un livre ouvre son aile, en son langage coi ;

C’est, d’un oiseau, l’arabesque aérienne,
Et musicalement babylonienne,
C’est la flûte en roseau du pâtre originel,
Le sens y luit, merveille habile en soi !

L’âme est sans dieu, le signe est une larme,
Un rire, un dire, un silencieux vacarme,
Un feu d’évocation dans une fleur de gel.