J'ai, sur les mains, les ailes du papillon blanc,
Permettant d'écrire légèrement, voguer,
Excellant des dits lieux d'aimer, le temps nommé,
Très pur et sain, précepte sûr d'un sillon grand,
L'appris n'est vanité lorsque l'égo se tait,
Laissant parler l'esprit aux degrés du bien-être,
Faisant planer de cime, homme vrai, Au Saint Maître,
L'habit des qualités forme l'air beau, de fait,
Celui qui pratique la bonté n'enlaidit,
Le vivide allie de par son trait ambre et fruits.


☆☆☆☆☆


Marchant d'un bon pas jusqu'au bien,
Se voit le vrai,
Se boit le lait,
L'allant parle aux voies du combien.
Soyance à Son Roi, lune aux saints,
Le choix se fait
De croître près
D'un ange, albe aura du long sain.