Eux disposant d’à peine sept notes,
En donnent variétés ou Mozart,
Scarabées, Prince et Roi Lézard,(1)
Des mélodies qui se pianotent.

Dans cette base de données bornée,
S’est incarné l’humain génie,
De musiciens prodigues, sont nées,
Des sonates et des symphonies.

Qu’attendre alors des romanciers,
Des dramaturges et des poètes,
Qui jouissent d’une infinie palette,
Enrichie d’immenses nuanciers ?

Les mots s’ébattent en liberté,
Paissent par milliers dans un espace,
Qu’a pas plus de lois qu’au Texas,
Transformant qui l’a fréquenté.

Intense gamme de saveurs variées,
Ces bouffes avariées ou divines,
Qu’un bec fin, à son nez devine,
Peuvent, à foison, se marier.

Le roman, roi de la savane,
Le genre majeur, par excellence,
Plein d’autorité, se pavane,
Et s’auto-savoure en silence.

La poésie est l’art sorcier,
Aux incantations vénéneuses,
Y viennent débusquer, les sourciers,
L’alchimie par intraveineuse.

Le théâtre et l’opéra bouffe,
Se prêtent aux sentiments lyriques,
Autrement dit au cyrillique,
Dis-je d’un aparté un peu louf.