Au pied d'un arbre mort grandissait une pousse
Couronnée d’une feuille en guise de ramure ;
Son destin l’appelait, depuis son lit de mousse,
À grandir jusqu’au bleu de l’impalpable azur.

À l'abri de la dent gourmande du chevreuil,
Sous l’enchevêtrement d’un généreux roncier,
Le fragile arbrisseau, dans son aubier recueille
À profusion la manne abondant du glacier.

Et les saisons s’enfuient dans un égal manège
Qui gouverne les airs, les terres et les eaux ;
L’arbuste s’est gorgé de nectar et de neige
Et tend sa feuillée neuve aux pétulants oiseaux.

À l’entour de ses fleurs les abeilles bourdonnent
Tandis que l’oisillon gazouille avec entrain ;
Au travers de l'écorce un peuple ardent foisonne,
C’est tout un univers que le grand arbre étreint.

Son feuillage a roussi aux frimas de l’automne
Et la faune a laissé le bois nu aux choucas ;
Ses racines nouées, le chêne se cramponne
Contre le vent furieux qui hurle avec fracas.

Dans l’ennui d’un long siècle, à quoi donc rêve un arbre
Quand un rythme immuable orchestre les saisons,
Quand son bois l’hiver tremble, aussi dur que du marbre ;
Ah ! Que le temps lui dure, ancré dans sa prison.

Âgé de cinq cents ans, il a autant de plaies ;
Un lierre le soutient des longs bras de sa housse,
Mais sous l’œil du vieillard, auprès du ruisselet,
Grandit un petit gland sur son tapis de mousse.