Il ne lézarde plus, depuis que le cortex
Obéit au limbique ! Ô, quelle grande joie
D'avoir le foi gavé ainsi qu'une blanche oie !
La lance au Christ portant l'aigre vin sur spontex.

Il va, chaque dimanche, au match ou à la messe,
Sur l'épaule, son môme entré en religion.
Il adore ses dieux, du stade les déesses ;
La figue est avalée sans nulle indigestion.

Par l'hormone en tous sens sont suscités ses sens ;
En mouvement, le voilà mis par la pulsion !
Un triste, quelquefois, censure l'émotion ;

Sait-il appartenir à l'hystérique gens ?
On lui promet au mur, d'avoir sa citation,
Il n'existe, pour lui, meilleure incitation.