Son dos voûté,
tel un tertre ancien,
Portait les années,
les peines, les liens.

Chaque vertèbre,
une marche divine,
Chaque ride,
la trace d’une racine.

Elle avançait,
lente et chagrine,
Figure penchée
d’une vieille colline.

Et dans ses yeux,
deux lacs de brume,
Reflets d’hier,
que le temps consume.

Elle est le roc,
l’arbre, la plaine,
Le souffle doux
après la peine.

Et dans son regard,
la lumière
D’un monde ancien,
de la terre.