C'est un ouvrage écrit durant l’Antiquité
Par Lucrèce, un auteur de certaine envergure
Qui s’était appliqué, dans ses vers, à chanter
Fidèle et convaincu, la pensée d’Epicure.

Ce philosophe ancien disait s'émerveiller
De la compréhension des choses et des êtres,
Lucrèce, son suiveur et disciple éveillé,
Voulut le glorifier par la beauté des lettres.

Mais le monde éclairé qui avait engendré
Des penseurs, des savants et artistes célèbres,
Submergé par un flot barbare et arriéré,
Pour des siècles nombreux plongea dans les ténèbres.

On crut longtemps perdu le chef d’oeuvre précieux,
A jamais disparu dans la nuit millénaire
Mais un miracle vint, comme tombée des cieux,
Dans le désert pétré, la pluie qui régénère.

Un scribe florentin épris de manuscrits,
A l’aube du quinzième eut vent d’un exemplaire
De ce livre perdu plein de concepts proscrits,
Dormant entre les murs d’un lointain monastère.

Ainsi ressuscita l’ouvrage singulier,
Préservé de l’oubli par des moines copistes
Et se réveilla-t-il au grand jour séculier
Dans le cercle avisé des esprits humanistes.

Ces moines besogneux, passeurs de parchemins
Au long du moyen-âge ont droit à un éloge,
Comme cet érudit, arpenteur des chemins
Menant vers le Savoir et avait nom Le Pogge.