C'est une maison austère,
L'ombre de son ardoise,
Comme ses murs de pierre,
La costument en bourgeoise...

Pénétré d'une envie,
D'explorer ses mansardes,
Je décide un mardi,
D'agripper ses rambardes,
Pour explorer la soute,
D'un legs familial,
Mettre fin à un doute,
Qui hante l'immémorial,
Et trouver la boîte noire,
Qui recèle ces secrets,
Aveux de l'isoloir,
Enfouis dans des billets...

Au détour d'une cantine,
Cachée sous une toile,
L'espoir se ranime,
D'enfin lever le voile,
Sur un passé discret,
Faute d'ascendants loquaces,
Qui répondent à côté,
Pour effacer les traces...

J'ouvre la malle plombée,
De l'espoir plein les yeux,
Parmi de vieux papiers,
Trône une boîte camaïeu,
Qui exhume des courriers,
Lourds de sous-entendus,
De parents éloignés,
Par des malentendus,
Disloquant la lignée,
Dans des camps retranchés,
Assignant l'héritier,
A renier son passé...