Le temps est un fauve qui cache ses proies dans les forêts de lumière ; il revient sans cesse mordre à nos contours fragiles; il sable nos articulations au rêve pilé; il déroule devant nous son tapis de fakir, chaque nouvelle pointe du jour nous émerveille et s’enfonce dans nos épaules et nos ballons d’oxygène ; les cordes d’air s’enroulent à notre cou ; aux fêtes nos épaules s’enguirlandent de plomb ; plus l’horizon se rapproche, moins on le distingue et plus on se remémore ses aurores passées.
En jouant les enfants montent sur le tapis roulant et disparaissent ; jusqu’à ce que les os de l’âme brillent au soleil