Cela se passerait au bout d'une nuit d'insomnie, dans une pièce comme celle-ci, recoin improbable de l'appartement désormais refroidi.
Reste la brûlure qui se déplace ici et là,
Au coeur, par capillarité.
Sur une étagère une boite, toujours la même boite aux flancs auréolés d'humidité, qu'il saurait être à cette même place, dans cette même pièce, depuis le jour où...
Il en connait le contenu
Bien entendu et,
Alors qu'un nuage glissé par la fenêtre décorerait le couvercle de mouvantes paréidolies, il tenterait de détourner ses pensées du contenu de cette boite, dérivant dans la vacuité des pièces, loin d'elle, de ces photos imprégnées de sa silhouette, de ses portraits, incrémentés de son regard à la troublante incandescence, dans une apothéose de couleurs
Ah mais oui surtout, le regard!
Qui se tient désormais dans le fond de la boite et, à travers ses longs cils le poursuit, comme la conscience de l'autre là, au soir tombant, le poursuivait jusque dedans sa tombe. /taille]
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