Quel poète dira le spleen du sac-poubelle
qui recueille en son sein les pires détritus.
Le moral à zéro, mais nullement rebelle,
il médite la nuit quand les gens se sont tus.

Dans un poids lourd ad hoc ou dans un tractopelle,
pour être incinéré nonobstant ses vertus,
il rejoindra tantôt l’immense ribambelle
de ses humbles pareils, tout de noir revêtus.

Il a du papillon l’existence éphémère.
Mais si dès son envol le fier lépidoptère
batifole au soleil sous un beau ciel d’azur,

le sac-poubelle, lui, plongé dans les ténèbres,
ne voit pointer le jour qu’en ces instants funèbres
annonçant son décès. C’est affligeant, pour sûr !