Quand le deuil des étroits s’apparente
Aux fictions soutenant les tension vagabondes

Les spasmes à l’étouffé s’échouent et se repentent
Comme les coins que tu gicles et que j’inonde

Et des avances qui roulent si bien sur les mollets
J’avance sur pieds et comme une oeuvre d’art pétée

Ma bouche en bouchée pour y faire taire l’ordonnée
Je te répète qu’il ne faut pas y croire sans y avoir gouté.