Il a ramé sa vie durant,
Il en a pris plein la figure,
Il a serré les dents souvent
Sous la tempête et sous l’injure.

C’est un collègue, un bon copain,
C’est un fils, un mari, un père,
C’est juste un gars, juste un voisin,
C’est un type très ordinaire.

Il est de ceux ‘’qui ne sont rien’’*,
De ceux qu’on traite de racistes,
De ceux qui ne votent pas bien,
De ceux qu’on dit même fascistes.

Enchaînant les petits boulots,
Il a connu cet esclavage
Jusqu’au bout de tous les rouleaux,
Jusqu’au gouffre noir du chômage.

Les fins du mois de trente jours,
Le loyer, le propriétaire,
Le béton des arrière-cours,
La routine, quoi, la galère !

Il a soupé de sombres soirs
Et de lendemains qui déchantent,
Il a croisé sur les trottoirs
Les filles fanées qui déjantent.

Laissant ceux qui se paient de mots
Et leur morale convenue,
Tournant les talons et le dos,
Il a saisi la main tendue.

Quelqu’un ne s’est pas esquivé,
Quelqu’un l’a regardé en face
Et, sans discours alambiqué,
Lui a rendu toute sa place.

Alors, peu à peu, pas à pas,
S’est relevé Monsieur Toulmonde :
Son front s’est fait moins lourd, moins las,
Et sa fatigue moins profonde.

Maintenant qu’il a retrouvé
Une vie tranquille et sereine,
Qu’on ne vienne pas lui chanter
Qu’il est du parti de la haine !

Il réserve pour l’isoloir
Le nom qu’il met dans l’enveloppe
Et ne braille pas au comptoir
Qu’Unetelle est une salope.

Il ne croit pas les beaux parleurs,
Les chantres de la différence,
Et fuit les brillants orateurs
Qui se bercent de tolérance.

Il se souvient tout simplement
De ce qui pouvait le détruire
Et de l’ami qui, lentement,
L’a aidé à se reconstruire.

Il n’est pas de marbre ou d’onyx,
Pas de la trempe des Apôtres,
Il n’est ni héros ni Phénix,
Il n’est qu’un homme parmi d’autres.