C’est mon premier octosyllabe,
C’est le son d’une sonde dans l’espace,
Le prototype d’un astrolabe,
Le racolage des anges qui passent.

C’est un sauve qui peut des carcans,
Comme un octogénaire s’évade,
Prend la tangente de son EHPAD,
Et enclenche sur un french cancan.

C’est un truc sorti de ma manche,
Comme un promeneur du dimanche,
Qui trouve une étoile à huit branches,
Une pieuvre aux tentacules pervenche.

C’est un gribouillis sur iPad,
Un fouillis au fond de ma poche,
Les résidus de ma caboche,
Le hurrah si je chope .un cab’(1)

Ce relevé de l’éprouvette,
A l’éclat sucré d’une grenade,
Et griffonné à la sauvette,
Le volatil d’une sérénade.

Je savoure l’amertume légère,
La note poivrée d’un tea lemon,
Eprouve une fierté passagère :
Le jour de gloire de Bob Beamon.(2)