Il entre, comme Verlaine, comme le Divin Marquis,
Dans le donjon infâme, marqué par les écrits,
En crise, à fleur de peau, de poètes maudits, qui,
Dirent les tourments de l’âme dans la tour des proscrits.

Cultivant l’ultime pose, disciple de Saint Jean,(1)
Il crut, qu’au culte, œuvraient, moult génuflexions
Aux parcours sus par cœur, des Beats,(2) et les singeant,
L’incrustant dans ses chairs, il habite sa Passion.

Dans la cour de béton, priment l’oppression du vide,
Les insultes et les cris, la discipline de fer,
S’il prise la prose de Dante, d’une prison disent l’enfer,
Plus les râles d’Ovidie, que la morale d’Ovide.

Les matons s’ingénient à miner son génie,
Les condisciples étouffent ses fantasmes ingénus,
Enfermé en lui-même, secret, ce détenu,
A quoi est-il venu, si Genêt le renie ?