Ainsi sont ses jours devenus :
Des pétales flétris et pâles,
Décolorés comme fétus
Sans soleil ni sève vitale.

Son jardin autrefois superbe
Aujourd’hui est à l’abandon,
Royaume des mauvaises herbes
Dont le plantain est le blason.

Rien de ce qu’il fait ou essaie,
A présent d’un maladroit geste,
Ne peut racheter ce passé,
Seule étincelle qui lui reste.

Sous le chêne une balançoire
Qu’un léger vent d’automne berce
L’y ramène par la mémoire
Qu’une mélancolie traverse.

De moins en moins il n’a de foi
En ses longs soirs qui se résument
A fermer ses volets de bois,
Cuire sa soupe de légumes…

Le vieil homme, tellement las
Loin de celle qu’il a aimée,
Se demande ce qu’il fait là,
A chaque tour lent de cuiller.