Au fond de ses poches trouées
pour lapider tous ses chagrins
il n'a que ses poings à serrer

Il coince des lambeaux de nuits
sous des cartons pourris
transis
Ses jours aux rives des pavés
coulent de bien mornes voyages
du porche au banc sous les outrages
du vent sifflant entre ses dents
toute la hargne de nos rues
et leur mépris pour ce fétu
que la vie laisse sur la paille.

Il ne lui reste entre les mains
qu'un bout de corde
- trois fois rien -
il s'y accroche
vaille que vaille

A l'autre bout trotte son chien.