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Sous une pluie d'obus, coincé dans ma tranchée
J'ai comme un sentiment d'être devenu sourd
Je n'entends même plus avec mon casque lourd
La mort est dans le pré, sur cette herbe fauchée.

Les corps autour de moi dont l'âme est démembrée
Sont tous enchevêtrés, dernier acte d'amour
Dans un épuisement qui vit la fin du jour
Ils auront les honneurs d'une flamme obombrée.

Pour la chair à canon, passera la chambrée
C'est la vague indicible et humaine au contour
Qui se jette à l'assaut sans espoir de retour
Laissant le jus amer d'une sueur ambrée.

Des heures de silence à l'arrêt du combat
Voient naître un éclopé, qu'il faut qu'on exhibât

Le jeudi 1er février 2024 ©