Pour sortir de la flaque, où les bateaux barbotent,
Le marin doit passer sous les jambes d'Atlas
Lequel, à bout de bras, maintient la courte place
Qui sépare le ciel de cette immense flotte.

La ligne d'horizon n'est pas cette clôture
Qui ferme le jardin en lequel s'ébat l'homme ;
Un goulot, tout petit, assez grand pour le gnome,
Ouvre un vaste infini qui contient son futur.

La légende nous dit que Titan eut des fils
Qui, sur une île, prospérèrent, loin des vices...
Mais, sans mesure étant, la colère des flots

Et la fureur des feux brisèrent l'édifice
Qui ployait la nature, sous son artifice.
Il n'en reste qu'un rêve emporté par les eaux.