La forêt a passé sa robe fauve et rousse
Et aime à se parer d'écharpes de brouillard,
Une discrète pluie imbibe le buvard
Que constitue le sol de tourbière et de mousse.

Un instinct hérité de leurs ancêtres pousse
Les oiseaux voyageurs vers un prochain départ
Lorsque chaque matin, un peu plus en retard,
La lumière du jour dans sa vigueur s'émousse.

C'est le moment propice où venir s'amender
Pour le garçon chargé d'un passé débridé,
Encore frémissant de rage et de colère.

C'est l'heure de purger ses stériles fureurs,
De payer l'addition de ses lourdes erreurs
Et de prendre un chemin novateur qui libère.