De sa plume, il couche sur une page blanche
La création, tel un dieu visionnaire,
Mais vérité fait loi et prend sa revanche,
L'écrivain n'est qu'un Homme ordinaire.

A l'image de ce monde,
Son art caresse la différence,
Cet artisan aux techniques fécondes,
Façonne le terme avec ou sans usance.
Du choix de l'encre au style de langage,
Sur sa route de l'écriture, point de barrage.

Il est des lectures complexes,
Comme celle de l'âme humaine,
Laissant notre esprit perplexe,
Même s'il est espiègle,
Point l'écrivain n'échappe à la règle,

Qui sait pourquoi un Homme écrit ?

Peu importe la couleur de son œuvre,
Peu importe ses pensées et manœuvres,
L'écrivain, simple mortel,
Devient grand immortel,
Par ses écrits.