L’écrivain d’autrefois faisait cracher sa plume sur quelque beau papier au relief périlleux
La chandelle éclairait si chichement la scène que l’effort arrachait des larmes à ses yeux.

C’est au matin venu qu’il valait mieux écrire mais Dame Inspiration venait plutôt la nuit
L’écrivain déchiré, renonçait au déduit et grattait du papier sans trêve ni répit.
De quinquet en quinquet, de flambeaux en bougies, la page s’éclaira et sortit de la nuit

L’écrivain ahana malgré tout sous les lampes car l’éclair du génie ne jaillit pas toujours
Et même le gueuloir, le café fort, font four quand l’inspiration , hélas, se fait la belle
Que de plans avortés jetés à la poubelle, de papiers chiffonnés au cours de longues veilles !

Il s’arrache le cœur, il étale ses tripes, il oublie sa famille, heureux dans sa prison
Où l’enchaîne à jamais son unique mission :
Obéir à cette voix intime et impérieuse
Venue le visiter, ombre mystérieuse

Mais quand la plume court, le stylo, le crayon, que crépitent enfin en joyeux tourbillons
Les touches survoltées des antiques machines ou le clavier tout neuf ouvert pour sa mission
L’écrivain , submergé d’une intense émotion
Sait pourquoi il est né et pourquoi il s’échine
Et pourquoi sans répit, sur la page il s’incline !
!