L'écume d'un jour
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Tu ne t'en souviens plus de ce jour de Marseille ;
C'était tout juste après qu'alunît l'Amérique...
Tu ne t'en souviens plus de ce jour fatidique,
De ce jour suspendu, quand fut cueillie la treille.
Tu parlas poésie, du chant qui t'émerveille,
De la douceur des mots, que personne n'explique,
Qui font du plus petit un règne magnifique ;
A ta voix chaude se débonde toute seille.
Ce fut dans ce jardin que ta main répondit
A la mienne ; on flânait avenue du Prado...
Native du soleil, tu vivais à Bondy...
Puis dans la ville rose, on longea son bras d'eau.
Tant de fleur il en va que plus vaste est le rêve :
Plus parfume son cœur, plus sa senteur est brève.
C'était tout juste après qu'alunît l'Amérique...
Tu ne t'en souviens plus de ce jour fatidique,
De ce jour suspendu, quand fut cueillie la treille.
Tu parlas poésie, du chant qui t'émerveille,
De la douceur des mots, que personne n'explique,
Qui font du plus petit un règne magnifique ;
A ta voix chaude se débonde toute seille.
Ce fut dans ce jardin que ta main répondit
A la mienne ; on flânait avenue du Prado...
Native du soleil, tu vivais à Bondy...
Puis dans la ville rose, on longea son bras d'eau.
Tant de fleur il en va que plus vaste est le rêve :
Plus parfume son cœur, plus sa senteur est brève.
©Persona