Dans sa traîne
Les ossements d’hier,
Les mensonges et leurs songes
Leurs tapage,
Cristaux de tempête
En sarcophage.

Dans sa tête,
Des cauchemars cachemire
Des cratères rose-cuir
Leurs tiroirs à nuages,
Le crâne-éponge de la bête,
Sourde-muette.

Dans son cœur
A souris chauves,
C’est de la pelure de satin,
Et dans le séchoir de sa chair
On entend presque rien.
En fait, c’est peut-être l’hiver.

Il est juste une odeur fauve,
Un squelette à fourrure
Et dans son porte-cigarette
Il tient une pâquerette,
Petite et pure.