Tout est brume, tout est vent, tout est lame,
Tout entraîne la matière en sa course !
Quelle pousse d'un ciel devient la source ?
Quel éclair souffle son feu à la flamme ?

Dans le lac calme et froid, un soleil brûle
Et la lumière nait de son reflet ;
Tous les mirages vrais sont le pamphlet
D'un silence qu'à la mousse purule !

Il n'est de mots pour dire une pensée
Aussi vive qu'une aile sans oiseau.
Une émulsion s'éveille dansée

Comme plume coupée par un ciseau.
Dans ce portrait d'une île inachevée,
Un fil brode d'un printemps la levée.