« À table » cria la mère
« J’arrive » hurla le père
« Que va-t-on manger ? » demandai-je.
La table était là, toujours
Spectatrice silencieuse
Supportant tous mes caprices
Écoutant ma mère conter,
Par le menu, les délires
De ses collègu’s de bureau,
Observant tranquillement
L’écoute attentiv’ du père
Gobant à grand bruit de gorge
Les mets qu’avait fait l’aimée.

« À table » cria la mère
« J’arrive » hurla le père
« Que va-t-on manger ? » demandai-je.
« Ce que vous avez prévu »
Répondit la mère, rendant
Son tablier tout fleuri.
La porte claqua très fort
La table en grinça des pieds.
Les assiettes étaient vides.
Nos cœurs ne comprenaient pas.

« À table » appelait le père
« J’arrive tout d’suite » je disais
La table, quant à elle, boudait.
Elle regrettait les jambes
En bas nylon de ma mère,
Désespérant de ces miettes
Qu’on laissait sur son plateau.

« À table » appela mon père
« J’arrive tout d’suite »répondis-je.
Petite, timide, en sourdine
« Je suis là » dit une voix
...
La table, surprise, s’étouffa
Je n’en croyais mes oreilles
Mon père échappa son plat.
…
Cela faisait sept années.