Raison me tient à distance…
Clarté pure elle m'octroie,
Tandis que le cœur me lance
À l'ombre de grande foi !

Vais-je crier pauvre France ?
Paris masqué meurt d’effroi…
Un froid fige ceux qui dansent
En mal d'un semblant de joie !

Vais-je entrer en résistance ?
"Bénédicta" s'y emploie
Du tombeau des rêves rances…

Plusieurs Grands Charles l'envoient…
Leurs voix chauffent le silence :
Voyez mon spleen qui tournoie !