Au volant de mon torpédo,
Sur la Côte au granite rose,
Je fonce avec vous dans le dos,
Qu’ensemble on se métamorphose…

Nos squelettes ne servent plus
Qu’à redouter, outre l’arthrose,
Le rhumatisme s’il a plu :
Ils ne sont plus vraiment grand-chose !

Bientôt nous les remplacerons
Par cette belle carapace
Qui nous sert à tourner en rond

Entre plage et marché d’en face,
Sans nous faire trop de mouron
Quand nous sucerons notre glace…