L'hiver est un livre ouvert aujourd'hui.
Sous la neige les mains plient,
et les branches mettent leurs doigts sur la prose.
(l'arbre est aveugle, l'ai-je dit?)
Où, fleur corolle, corne de sourd,
printemps, parole, t'es-tu enfui!?
Le temps saccade. Le moteur broute.
(la terre de près, moi ver j'écoute)