Sans histoire en mon armoire,
Que vous dire ?
Ma mémoire en sang, passoire,
Perd sa lyre !

Fors la technique et le mors
D’un jeu vain,
D’ors le texte exempt, au corps
Inhumain,

Tombe comme horloge suisse
De ma cuisse...
Fuis ce iambe ! De la tombe
Sans colombe,

Vienne et retourne ce mot
Plombé, sot.
Mienne est la marche au pied bot,

Bel aplomb !