On écrit ton nom par orgueil
Une idée que l’on écrase sur l’écueil
Triste chimère d’une réalité
Gravée dans un marbre brisé

L’encre de lumière est à peine séchée
Le papier enroulé dans une bouteille
Sera demain matin lancé la mer
Sous les premiers rayons du soleil

On n’apprend pas à nager
À une infante mort-née
La plume vole, sur l’océan, orpheline
L’ancre plonge dans l’eau cristalline

Égalité, je te pleure.