Obsession des ans qui s’avancent,
des étés pris aux nuits du temps,
que ferons-nous si le dimanche
à dix-huit heures il fait si noir,
et qu’à la lueur d’une lampe
nous regarderons en silence,
gardant en nous ce désarroi
de voir tomber du haut des branches
une à une toutes les feuilles.
Et moi qui, en signe de deuil,
quêtant un peu de réconfort,
me jetterai, triste et tremblante,
pour pleurer entre de tes deux bras.