Impatiente notre main les saisit, amusée,
Un peu vieux, granuleux, abandonnés,
Tombés en poussière sous le sablier des années,
A l’ombre des fantômes sombres du grenier.

Nos livres sortis d’un carton,
On les tourne de mille façons,
On les hume avec délectation,
Odeur friable de lignes usées,
Qu’on lit dans nos mains parfois l’été,
Traces du passé, dans un placard, planquées.

Ces gardiens de nos identités
Aux portes des souvenirs enfin sont réveillés.
L’un du temps du lycée, annoté,
Celui-là lors d’un voyage, chiné,
Un autre rappelle un amour envolé.

Nos mains soulignent leurs angles arrondis,
Douces couvertures réchauffant leurs plis,
Puis elles disposent en harmonie,
Leurs dos qui cachent les tranches de nos vies.