Les yeux gris, le sourire cristallin
Aimable, comme un repas de festin;
Un doux visage, des jambes naturelles
Rien n'est beau comme tu es belle.
Et le pauvre Chicabala, qui chantait tous les matins
N'est plus le maître de son destin;
C'est un crime, Laurence, d'avoir tes yeux
Et rallonger la liste des amoureux.