Un bois dont on ne fait pas les flutes
Mais un mobilier plus chouette qu’en aggloméré…
Ses épines bien drues et hirsutes
Résistent tout au long de l’année…

Ils meurent de trouille à l’approche de Noël
Ce n’est guère la fête pour eux…
On a beau les parer pour qu’ils étincellent
Ils vont s’étioler au fil de nos vœux

Mais ils auront leurs revanches :
Des semaines à ramasser leurs aiguilles !
Et entre quatre de leurs planches
Nous partirons tous en vrille !