Sataniques fêtes de fin d’année
Je me sens seul, en deuil et isolé
Les pâles visages froids des défunts
Parcours les cauchemars des matins

Le blizzard me fait trembler sur mes racines
Le vin coule dans mes veines en colchicine
La rumeur hante les sous-bois
C’est la nuit, je suis aux abois

Je rêvais d’un avenir de bibliothèque
Où le livre du poète protégé d’un évêque
Traverse en passion les saisons et les siècles
Or le brave bucheron aujourd’hui me dissèque

Je serai que la fine chemise en sapin
Du pauvre bougre tombé à Verdun
La veuve pleure dans un mouchoir de satin
Le général finit le bal en un excès de bon vin


Loïc ROUSSELOT