C’est étrange,
Je vois l’ange
Qui se tranche
Les veines…

Les esprits
Des Ecrits,
C’est des cris
Déments !

Incroyable !
Ce grand diable,
Exécrable
De haines,

De rancœurs,
Dure aux cœurs !
Frères, sœurs,
Amants,

Religieuses
Silencieuses,
Et pieuses
Prières,

Dogmes froids,
Chaque fois
Vos effrois
Divins

Font - qu’inculque
Quelque culte -
Cette insulte
Aux mères

Dont les fils
Sont les cils
Cousus, fils
Si vains

Qui suturent
Et torturent
Tant que durent
Ces Cènes

De mort, las !
Sonne un glas
Toujours gras…
Oui ! Mais,

L’on raconte,
Comme un conte
L’amour (?) Honte !
Jamais !


C’est étrange,
Je vois l’ange
Qui se tranche
Les veines…