Elle avait ses habitudes, mauvaises mœurs de vieille dame rongée de liberté retrouvée.
Sur sa couche, elle virait et revirait de bord, cherchant la barre pour trouver le sommeil.
Ne tenant plus qu’à un fil de lin à l’autre, leurs amours chaviraient en parure froissée.
Gaspard se blottissait alors tout contre son échine pour finir sa nuit en solitaire.

Mais hier, la centenaire convola en justes noces avec un gars qu’elle briguait depuis des années. L’ingrate repoussa l’intrus de chiffon d’un revers de main
– Gaspard, pousse-toi et ne reviens plus ! Tu m’es devenu un boulet.
Tu ne vois pas qu’entre mon époux et moi, tu gènes ?
En pleine lune de miel, tu n’es plus qu’un drap qui fait tâche !

A ces mots, le spectre en injures se déchaina.
Il roula dépité, jusqu’au pied des fines dentelles nuptiales abandonnées. La longue robe immaculée prenant le geste pour une invitation, enlaça le linge congédié.

Au petit matin, les amants de tissu s’étaient évaporés au pays des dames blanches et des follets, ne laissant sur le parquet qu’une rose rouge tombée du bouquet de l’épousée