C'est un seize Décembre,
il neige avant Noël.
J'entends la voix qui tremble,
blanche, comme Gabriel.
Au fond d'un caniveau
près des Fonts baptismaux,
c'est un écho perdu.
C'est à Dieu qu'on s'adresse.
Et l'ange qui prie nu
lui miaule sa neuvaine.
Il recherche une croix sous une Mercedes.
Prostré il se recourbe, il est tordu d'envies.
Il perd son auréole.
Sous les roues des bagnoles,
le chat a chaud la nuit.