Le parc perd sa tignasse avec la chute des feuilles.
Bien que cela est comme un jeu de feu.
C'est un automne tardif qui cherche dans le jardin
Un bon espace pour les déclins ardents.
Dans le silence, la main de la pluie-artiste
Dessine l'esquisse des choses pâles et tristes.
Le vent-chaman s'agite dans son rythme violent.
Il fait une danse avec des proches moulins.
La poursuite fatale, qui accélère le temps,
Exige l'automne de congeler l'étang.
Cette imminence tire furieusement tout exclusif
De la toile de mon automne tardif.
Toute la nature devient impuissante et fine
Parce que l'obscurité est la dauphine.
L'automne est une frontière de tous mes espoirs
Avec lesquels je pars dans le noir.
Je vais faire mon essai par l'autre dimension
Où est aussi l'automne et l'impression.