À mon père.



Tu es un pauvre type, un modeste ouvrier ;
n'aie pas trop de principes : ta gueul', faut la fermer.

Au front t'envoie Marianne. Que lui as-tu donc fait ?
Sacrée peau de banane, sans doute un drôle d'effet !

Pris sous le feu nourri des canons de la haine,
aux éclats n'a pas ri ton troué capitaine.

Tu l'as mis à l'écart, son corps plein de mitraille.
On t'a mis au rancart : t'as pas eu de médaille.

Tu es un pauvre type, un modeste ouvrier ;
n'aie pas trop de principes : ta gueul', faut la fermer.

Oui ! toi qui as chopé, entre dos et poitrine,
la même saleté, bien fait pour ta bobine !

T'avais qu'à pas êt' là. C'est tout un art, la guerre.
Quand on est bon soldat, on ne s'expose guère.

Si t'es mort de phtysie, - t'plains pas : t'as t'nu cinq ans ! –
c'était par maladie, hein, la veuve ? hein, l'enfant ?

Si on t'dit qu'pour la France t'es pas mort, t'es... pas...mort...
profite de ta chance : c'est que tu vis encor !


Le 21 octobre 2001.



Anthologie Poétique 2003 (Flammes Vives, Volume du cinquantenaire)