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Les vingt années
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Alors qu'on ne sait point encor ce que l'on est
Voilà que l'on redoute de ne l'être plus
-Allons ! Me dirait-on. Il est fort bien connu
Qu'à trop de ces tourments la raison disparaît

- Ne savez-vous donc pas qu'un esprit encombré
Gêne une masse creuse et en proie à tout vent ?
Enfin, si la girouette sait gré des vents
C'est bien qu'elle obéit à quelque but inné.

Et souvent trop s'arrêtent à ces fumisteries
Deviennent girouettes et suivent la rumeur
Alors, dit-on. - Sans doute faut-il qu'un homme meure,
Point de question. Silence. Nous parlons de la vie.

Mais la question revient, vous saisit à la gorge
Un grand vent vient mourir sur vos flancs dégarnis
Vous doutez. - Qu'est-ce donc, au fond, que cette vie ?
Et vos vingt ans, alors, ont le parfum de l'orge








© Poème posté le 28/01/2018 par Francois

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