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Salade de mots
2

Salade de mots
______________

Hurlante cacophonique rêverie
Joint la nuit qui prend feu ,
Rêvons , cauchemars , venins vieux
Proses , le lettrisme est béni .
Ires en transe
Grammatical exsangue ,
Textes à l'arraché , vos airs
Lourds salissent , pages blanches .
Symptômes Verlainiens
Vertébral oxymore ,
Le bouilleur d'écumes sait
L'ivresse floue .

...

Commentaires

Poème de L_ Alb_Atroce___ (4)

L_ Alb_Atroce___ le 17/01/2018 à 22:32

Merci pour la lecture monsieur Lili

PS : L'abus de salades peut provoquer le cancer de l'intestin ( c'est atroce ) , mais ça ne m'empêchera pas d'en écrire d'autres et d'en manger d'autres .

Amitiés saladières

Lili le 17/01/2018 à 19:05

Un peu de poudre défendue, un zeste de cumbawa
Le fruit, épicé, devient un mot vertueux
A déguster sans modération et sans salade...

L_ Alb_Atroce___ le 17/01/2018 à 16:58

Anemone : merci également de votre lecture , oui c'est vrai le titre correspond bien au contenu du texte , j'aime bien de temps en temps écrire n'importe quoi , c'est amusant de voir ce que ça donne au final , j'avais envie d'une salade de tomates , mais les tomates sont chères en ce moment ( ce qui atroce :-) ) alors je me contente d'une salade de mots .

Merci encore d'avoir apprécié

L_ Alb_Atroce___ le 17/01/2018 à 16:55

Merci de la lecture Marcek , toujours un plaisir de vous voir rôder sur mes terres .

Ancienmembre le 17/01/2018 à 08:45

wouah, un texte parfaitement en accord avec le titre ! une sacrée trouvaille cette salade (riche) des mots...
bravo bravo

Marcek le 17/01/2018 à 01:30

C'est bien beau et bon de vous lire tous les deux, la nuit bien entamée !
Miam !
J'en reprends une tranche,( de nuit et de poèmes ): c'est trop bon !

L_ Alb_Atroce___ le 16/01/2018 à 20:57

Salus : merci de la lecture et merci pour ton texte que je vais lire bien évidemment et je ne raconte pas de salades :-)

Amitiés atroces et culinaires

Salus le 16/01/2018 à 18:16

(Vous en prendrez encore un peu ?)

Salade thaumaturgique

J’ai voulu, d’un horizon neuf,
Me repaître avant de partir ;
La routine m’a fait martyr,
L’oiseau-lyre, assassin, n’était qu’un œuf !

Au miroir de la liberté,
J’ai su l’unique et noir reflet ;
Et j’ai tenté, par le pamphlet,
La fuite ! à l’erg où j’avais déserté…

Mais dans l’absence d’un vœu vif,
C’est un feu vide qui brûla !
Et jamais je n’ai vu le « la »,
Musique ! avec ton diapason fictif,

Tout m’assone ! et l’if est un bief,
Une chatière du destin,
Le regard d’un fauve abyssin,
Le poison ! cette ombre ouverte au relief

Uniforme du drame noir
Qui se joue au revers du fard
Sur le clavier blanc du hasard ;
Touches louches ! et l‘on peut toujours voir

Des yeux dessous l’ivoire vieil ;
Du sang au cordage suintant
Mais nulle âme ! et rien ne sous-tend
L’épouvantable et si vide appareil.

Sous l’étrave, où j’invoquais l’eau,
Je n’ai vu qu’un creux incertain,
Le miroir ? c’était un faux tain !
… Et ma voilure, ample, était un tableau !

Si ma toile prenait le vent,
Vers l’espoir vain qu’eût aboli
L’Ebola, d’un néant poli,
Mon cap, de çà ! serait moins décevant.

La fièvre insidieuse est partout,
Si Dieu s’insinue à ma foi
Il ne restera que l’effroi
D’un jeu terne - et d’un joug - sans un atout !

Ces brèmes, si nul ne les bat,
Sont occurrences de maudits.
Et de ce sort dont tu médis,
Rien n’existe, universel, qu’un bât !

Ne plus l’angoisse ni rager !
O courage ! avoir tout quitté,
De l’autre en sa promiscuité,
Ce carcan d’être unique et passager…

Mais la chair n’arrache à la chair
Aucun livre offert ; sans s’enfuir,
Dans la plaie, on pourrait fouir :
A sa blessure, un arbre est bien mon pair !

C’est un monde laid et méchant,
Un comble ! il n’est pas paradis,
Mais nous l’avons pourri tandis
Que sourd au songe, on méprisait son chant.

(Vous en prendrez encore un peu ?)

Salade thaumaturgique

J’ai voulu, d’un horizon neuf,
Me repaître avant de partir ;
La routine m’a fait martyr, 
L’oiseau-lyre, assassin, n’était qu’un œuf !

Au miroir de la liberté,
J’ai su l’unique et noir reflet ;
Et j’ai tenté, par le pamphlet,
La fuite ! à l’erg où j’avais déserté…

Mais dans l’absence d’un vœu vif,
C’est un feu vide qui brûla !
Et jamais je n’ai vu le « la »,
Musique ! avec ton diapason fictif,

Tout m’assone ! et l’if est un bief,
Une chatière du destin,
Le regard d’un fauve abyssin,
Le poison ! cette ombre ouverte au relief

Uniforme du drame noir
Qui se joue au revers du fard
Sur le clavier blanc du hasard ;
Touches louches ! et l‘on peut toujours voir

Des yeux dessous l’ivoire vieil ;
Du sang au cordage suintant
Mais nulle âme ! et rien ne sous-tend
L’épouvantable et si vide appareil.

Sous l’étrave, où j’invoquais l’eau,
Je n’ai vu qu’un creux incertain,
Le miroir ? c’était un faux tain !
… Et ma voilure, ample, était un tableau !

Si ma toile prenait le vent,
Vers l’espoir vain qu’eût aboli
L’Ebola, d’un néant poli,
Mon cap, de çà ! serait moins décevant.

La fièvre insidieuse est partout,
Si Dieu s’insinue à ma foi
Il ne restera que l’effroi
D’un jeu terne - et d’un joug - sans un atout !

Ces brèmes, si nul ne les bat,
Sont occurrences de maudits.
Et de ce sort dont tu médis,
Rien n’existe, universel, qu’un bât !

Ne plus l’angoisse ni rager !
O courage ! avoir tout quitté,
De l’autre en sa promiscuité,
Ce carcan d’être unique et passager…

Mais la chair n’arrache à la chair
Aucun livre offert ; sans s’enfuir,
Dans la plaie, on pourrait fouir :
A sa blessure, un arbre est bien mon pair !

C’est un monde laid et méchant,
Un comble ! il n’est pas paradis,
Mais nous l’avons pourri tandis
Que sourd au songe, on méprisait son chant.

Salade de mots 2

Salade de mots
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