La mort est cette nacre noire
Mère des profonds océans
Qui endort et fait boire
Son absinthe de néant

Sublime brillance qu'elle est
On ne peut s'en passer
Elle est ce chaud verni
Qui enivre et étourdi.

Tic, tac, tic, tac, l'heure sonne
C'est l'heure des morts
Voilà le cortège monotone
Qui vient pourrir les corps

Les gras vers sont là
Ils viennent saccager,
Créer des vestiges.
Nous sommes leur proie
C'est Dieu qui l'exige.