Par les matins blancs de Decembre, il marche dans le brouillard,
Epais et sensible, s'invitant au hasard:
Imagination, en formes déployées, sans regards,
Il s'invente la lumière, bercer en ses yeux hagards.

Il ne ressent rien,  il ne dit mot

Mais cette matinée enneigée l'enivre,
Et il coure, coure très loin, cueillir les étoiles,
Par la magie...Intemporelle de Décembre.