J’en étais fier, mais c’était faux,
C’était comme un vol de gerfauts
Sur un sentier par trop banal.
A chaque fois ma joie annale
Disparaît, cuite sous le hâle,
Au soleil certain de ma fosse.

Mieux sûr de couver le futur,
J’en croyais sentir l’éclat dur
En en émoussant bien la peur ;
Or, ne faut compter qu’elle meure
Et je n’ai rien gagné, j’en pleure,
La plaie, horrible, est sans suture !

C’était faux, mais j’en étais fier ;
José Heredia d’hier
Disait l’hiver si froid de l’art ;
J’ai toujours su la bonne carte,
Toujours craint qu’elle ne reparte !
Moi-même étant incendiaire…

Ce futur connu recouvré,
Vivre où ma lèvre avait œuvré
Ressemble en somme à l’évident ;
Mais l’enfer est souvent de Dante,
Que Psyché perce, indépendante
Au doute, où nul double ne fraie.