Toute une vie, à l’espoir hauturier,
Ne se pourrait entièrement suffire
A concevoir la montagne ou la vire
De cet espace, en principe, et vriller.

Du seul œil (universellement borgne)
De l’entendement, n’échappe aux visions
Nul esprit, quoique faire nous disions !
D’un seul œil, quelque chose en nous nous lorgne…

Et c’est avec la peur de relier
L’angoisse autre et la réalité pire
Que naît, du temps, cet infernal délire
Où le décompte éternel du boulier

Horizontalement dispose en orgne,
Javelles, les feux coupés de nos scions,
L’alignement faux des désillusions…